photo décembre

J’envisageais quelque photo. Je la voyais sous l’angle de son amateur. Avait-il voulu capter
la perte inéluctable ? Savait-il la couleur approximative, jaune-vert, bleu-agité, murex-cendre, son œil flou à s’entêter de saisir ce qui lui échapperait toujours ? Je contemplais les filtres
de ses battements de cils et le cours de la Sèvre fatiguée et sèche là où les corneilles fuitent très haut et criardes en octobre.

Le personnage central se voulait être une jeune femme -je pense-, je dis jeune ou se disant ainsi car ses genoux se rejoignaient sensiblement comme pris en flagrant délit de non pose. Or, le point, maladroit ou visé, jouxtait précis la cheminée grise d’un toit, je pouvais croire
que la fumée déteignait, qu’un lavis de jour conforme au calendrier imprégnait cette aube.
Je projetais mes réveils précoces quand le ciel en ville ne se détermine à aucun lever de soleil tant les réverbères abrutissent l’œil, tant les ombres vivent à pas d’heure.

Elle portait, enroulée, une large écharpe orange, orange-rosé à cause de la fumée, encapuchonnée de fourrure synthétique beige. Qui pouvait avoir organisé si tôt l’âtre
de la maison ? A différentes heures, je sentais le céleri qu’exacerbait
la pomme de terre écrasée, je devinais les feuillets froissés au feu, le tabouret branlant débité, quelques pommes de pin en papier d’Arménie.

Dans le cadre : un toit et une cheminée pointus, des oiseaux noirs déclamant,
un cours d’eau englué, une femme X orangée, moult fumés.